Þrautseigju

ÞOL. Drottinn, hvað mig skortir það.

Af hverju hryn ég svona fljótt undir minnstu þyngd holdsins? Ég er svo þreyttur og sorgmæddur vegna truflana minna, kjánalegrar iðju og tímaeyðslu. Ég er þreyttur á eilífum dansi með veikleika mínum.

Drottinn ég er fallinn. Fyrirgefðu mér. Ég er ekkert betri en sá sem hugsar ekkert um þig. Kannski er hann lengra á undan að því leyti að hann gerir skyldu sína af æðruleysi, þó að endalok hans séu ekki þér til dýrðar. Ég aftur á móti, sem veit vel endalok allra hluta og að því sem hjartað á að beina að, pæla í burtu augnablikinu, rekur frá einum hvata til annars eins og flugdreki í vindinum.

Ég skammast mín, Drottinn, skammast sín af skorti á einbeitni minni. Gall letisins, græðgis og sjálfsgleði er að rísa upp í hálsinn á mér. Hvers vegna þú nennir mér er sannarlega ráðgáta! Gæti það virkilega verið ást? Gæti ástin verið þetta sjúklingur? Gæti ástin verið þetta fyrirgefa? Ef svo er þá get ég ekki skilið það! Ég verð dæmdur – sekur – verðskuldaður að vera hent út með þeim sem berja á kinn þína, krossfesta þig aftur.

En ég væri sekur um meiri glæp ef ég yrði áfram í þessari örvæntingu. Það er jú skilyrði fyrir sært stolt. Það er staður Júdasar að hlaupa í burtu í sjálfsafleitni og þunglyndi; það er lén hins iðrunarlausa þjófs að halda áfram í sjálfsréttlæti og blindu á miskunn þína; það er umfram allt sorglegt hugarfar þess fallna engils, myrkrahöfðingjans, að búa í stolt og sjálfsvorkunn.

Og svo Drottinn, ég kem til þín aftur… þar sem ég er… brotinn, veikburða, særður… skítugur, svangur og þreyttur. Ég kem - ekki sem trúr sonur - heldur sem týndur. Ég kem með tilbúna játningu mína, ófullkomna iðrun mína og vasann fullan af engu nema von.

Ég kem í fátækt. Ég kem, sem syndari.

... Sjáðu! Hvað sé ég? Ert það þú, faðir, að hlaupa í átt að mér ....!